Le tarif des reflets
Lorsque la chamane allumait le pétard, le silence devenait plus dense que l’air glacial. La putto bleue naissait mollement, de façon identique à un spectre gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un pluie conventionnel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque